Recentemente sono stata rimproverata a proposito della sporadicità degli ultimi post e mi sento in dovere di dare una spiegazione.
Chi mi conosce, sa che quando mi trovo in un posto nuovo cerco di visitare tutti i luoghi di interesse e di scovare quelli poco conosciuti dai turisti. Perché mi piace dire di conoscere bene una città e perché sono vanesia e mi piace sfoggiare argomenti di conversazione insoliti e snocciolare curiosità.
E perché io voglio vedere e sapere tutto.

Ecco.

Qui ho dei problemi.
Il fato si è accanito contro di me, limitando la mia ansia di conoscenza a stanche passeggiate per i vicoli sudici del Barrìo Gotico, con un occhio alle vetrine e l’altro alle pipì di cane.

Shock culturale? Inappetenza artistica? Bulimia architettonica?

Io la chiamerei semplicemente sfiga.

Le ultime “gite” da me proposte sono fallite miseramente e hanno contribuito a rendermi sempre più svogliata e passiva.

La prima volta mi è venuta l’idea di visitare il cimitero monumentale, su al Montjuïc, quello dove è seppellito Joan Mirò, per intenderci. I cimiteri, specie se antichi e con quelle belle lapidi piene di scritte, mi hanno sempre affascinato, quindi mi è sembrata una meta obbligata.

Per arrivare ai piedi del monte, si deve prendere la metropolitana. Per arrivare in cima al monte si deve prendere un autobus che ti fa scendere ai piedi del cimitero.

Che è su una collina.

Alta.

Impervia.

Brulla.

Era la fine di agosto e a Barcellona la temperatura oscillava tra i 35°C e i 42°C all’ombra. Ma non ci ha fermato. Abbiamo scalato a mani nude la collina, sfidando le allucinazioni. Siamo arrivati su questo spiazzo deserto, che neanche nei film western, e giunti al cancello, ci siamo resi conto che il cimitero era chiuso.

Chiuso.

Per reazione nervosa, non ho più tentato di visitare il cimitero. E sono passati 4 mesi.

All’inizio di ottobre, più precisamente il 9 (anniversario della nascita di John Lennon), leggiamo su un blog che non citeremo (se lo citassimo dovremmo parlarne malissimo, dato che finora è stato foriero di informazioni false o imprecise)che in un quartiere della zona alta di Barcellona sono stati organizzati grandi festeggiamenti e concerti in onore dell’indimenticabile musicista.

Perfetto, andiamoci.

Trattavasi di quattro sgallettati che, armati di bonghi e tamburelli, improvvisavano stonando. Per farvi capire, avrei potuto salirci anch’io su quel palco, accompagnata dal battito di mani. Non erano cantanti, non erano artisti. Erano semplicemente idioti.

Esiste anche un video della serata, se lo ritroviamo questa sera lo postiamo.

Un paio di settimane fa, casualmente mi imbatto nella descrizione di uno splendido parco, il Labirint d’Horta, famoso per essere stato utilizzato in alcune scene del film “Il Profumo”, tratto dal romanzo di  Patrick Süskind. Il trafiletto, inoltre, vantava l’ingegnosità del labirinto protagonista dei giardini e la curiosa composizione di un falso cimitero in stile ottocentesco, imperdibile -diceva l’autore- per gli appassionati del genere.

Set di un libro che mi è piaciuto tanto +

Romantico labirinto nel quale perdersi +

Svenevole falso cimitero =

Posto da visitare senza indugi

Il parco era polveroso e trascurato.

Il labirinto chiuso.

Il cimitero assente.

Le ultime due delusioni sono vicine tra loro e riguardano lo stesso argomento: le luci.

Leggiamo sul già citato blog che la Sagrada Familia viene illuminata eccezionalmente di blu per un paio di giorni. Come perderla? Andiamoci.

Non solo non era illuminata di blu. Non era proprio illuminata. E non c’era anima viva in giro, sembrava davvero di essere in un cantiere.

L’ultima, ieri sera.

Dopo un pomeriggio divanoso e pigiamoso, decidiamo di emergere per vedere una buona volta queste illuminazioni natalizie che dicono essere magnifiche e rivoluzionarie.

Tutto spento.

Io ci rinuncio.

Una delle cose belle di Barcellona è il mare. Se c’è brutto tempo, meglio.

Nella classifica da me stilata sui posti più brutti da visitare a Barcellona, la Rambla si colloca indubbiamente in prima posizione.

A Barcellona,

Lasciamo alla prossima puntata le nostre simpatiche avventure al ristorante indiano nel Raval, per intrattenervi con il racconto della nostra gita fuori porta a Tarragona, antico insediamento romano, nonchè amena località di mare, ad appena un’ora e mezza di treno da Barcellona.

E’ ora di smetterla di parlare di noi, per tornare a consigliarvi locali da provare nella capitale catalana.

Oggi è il turno di “Vegetalia“, un ristorantino grazioso e familiare che si trova nel cuore del Barri Gotic.
L’ambiente è rilassato e molto “zen”, i camerieri giovani ed eccentrici (a giudicare dai loro vestiti, anche se l’abito non fa il monaco), i prezzi stracciati e le pietanze semplici ma per i robusti appetiti dei famelici vegetariani.

Se non si era capito, il ristorante è totalmente cruelty free.

Ordinate la paella di verdura che viene servita con una deliziosa salsetta di misteriosa origine. Nell’attesa, ammirate le fotografie esposte, e non dimenticate di provare uno dei deliziosi dessert della casa, serviti con vera panna montata…di soja!

Se siete fortunati come noi, avrete modo di vedere dal vivo una serie di stereotipi americani. Grazie al tavolo accanto, abbiamo origliato una conversazione di “sounds good!” e “f**k man!”.

Devo rendervi partecipi di una cosa che mi ha sconvolto.

Da un mesetto sto frequentando un corso di Catalano sponsorizzato dall’Ajuntament di Barcellona, che se non ho capito male è semplicemente il comune. (prendere esempio…)

Già durante le prime lezioni, ho scoperto elementi di fondamentale importanza, tipo che se sei uomo e ispanico ti chiamerai o Carlos o Raoul, e che “bacio” si dice “peto”.

Fino a qui, tutto normale.
La settimana scorsa, la svolta.
Abbiamo parlato di ore. Voi direte “Embè? Ovvio! Qualsiasi corso di lingua a livello basico ti deve insegnare a dire e chiedere l’ora”.
Lo state dicendo? Ditelo. Bene.
Anch’io, quando ero una giovine ingenua e a digiuno di Català, lo pensavo.

Sbagliavo.

Qui le ore si dicono così:
Se sono le 10.15, direte “è un quarto delle 11“
Se sono le 10.30, direte “sono i due quarti delle 11“
E così via.
Se però sono le 10.40, direte “sono i tre quarti meno cinque delle 11“
Se sono le 10.20, direte “è un quarto più cinque delle 11“

Aggiungeteci il Catalano, e vi troverete a vagare circospetti per le strade, terrorizzati anche solo dall’idea che qualcuno vi chieda l’ora.

A me è sembrato assurdo e anche ai miei compagni di classe che mi guardano come se avessi due teste. Perchè?
Non parlo tanto bene lo Spagnolo (e le lezioni in che lingua sono…?) ma lo capisco, e mi rivolgo a loro in un misto di gesti e varie lingue (compreso il latino!). Inoltre, tra loro c’è una simpatica professoressa di Francese che gentilmente traduce se non capisco. E io traduco in Inglese a una ragazza giapponese.

Forse ho capito perchè mi guardano male.

Quello che non sanno è che io parlo fluentemente sia il Catalano che il Castigliano.

Ma li parlo assieme.

E stavo giusto pensando di chiedere l’indipendenza.

Siete stanchi del logorìo della vita moderna e, casualmente, vi trovate a Barcellona in questo periodo?

Svegliatevi prestino, prendete l’autobus (o la métro) diretto al villaggio olimpico. Scendete, dirigetevi verso la spiaggia, togliete le scarpe, arrotolate i pantaloni sui polpacci, svuotate la mente e sedetevi ad ammirare lo spettacolo.

Il sole non ancora alto fa sembrare il mare dorato e proietta delle ombre lunghissime tra le dune di sabbia. La folla non è ancora arrivata, quindi sentirete solo il silenzio, lo sciabordio delle onde, i gabbiani…e il bipbip dei metal detector degli sciacalli cercatori di monetine.

Proseguite la vostra passeggiata con il vento tra i capelli e i piedi affondati nella sabbia bagnata. Non distraetevi perchè le onde spesso e volentieri arrivano a lambire le chiappe. Giratevi a guardare le vostre impronte che vengono cancellate dal mare e spingetevi fino alla fine del molo, dove l’aria è più impetuosa e l’acqua più profonda.

Resistete (o anche no) alla tentazione di buttare in acqua i pochi pescatori e sedetevi in un punto possibilmente al riparo dalle onde anomale che vi trascinerebbero in mare in pochissimo tempo. Guardate l’orizzonte e rilassatevi. Seguite il flusso della vostra mente, sentitevi dei vecchi lupi di mare naufragati su un’isola deserta, ma toglietevi dalla testa la bottiglia di rhum.

E’ così che partorirete idee del tipo:

1)perchè se zio Paperone è il fratello di Nonna Papera, la chiama nonna? E perchè Paperino e Paperina sono nipoti dello stesso zio pur essendo fidanzati? E Ciccio? Cosa mi rappresenta?

2)quanto brutta è “Il sabato del villaggio” di Leopardi?

3)cosa è passato per la testa degli stilisti di Tezenis quando hanno pensato di proporre pigiami composti da pantaloni lunghi e…reggiseno? Alle correnti d’aria non ci pensano?

C’è l’ometto del gas, che urla “Butanooooo!!!” e cammina, trascinando il suo carretto pieno di bombole.

C’è un orologio a cucù che canta ogni ora.

C’è un altro ometto, che chiama “Carlos!” dalla strada. Invano. Carlos non risponde mai. E lui continua.

C’è un gatto che miagola scongiurando qualcuno.

C’è l’appartamento di fronte, lussuoso e vuoto, con la sua domestica silenziosa.

C’è un bambino che corre su una motoretta probabilmente illegale.

C’è il vicino che riempie l’aria con la Callas e Nancy Sinatra.

Ci sono dei signori fermi agli angoli che mormorano qualcosa e poi litigano tra loro, in una lingua sconosciuta.

C’è un barbone, che parla con due voci e non dice cose carine.

C’è l’indiano del deli che lavora alla cieca perchè guarda sempre youtube e se la ride.

C’è la menta sul mio balcone che langue.

C’è il nostro amico Jürgen che anima le serate.

C’è la strada che viene lavata e sa di pesce.

Ci sono gli uccellini, che non sono uccellini ma gabbiani.

Ci sono i turisti. Anzi non ci sono perchè per questa via non si avventurano.